La concusiva [¬R]

Amagerfælled

La concusiva es la hora de la irracionalidad, esa fracción del tiempo de madrugada que guarda cáscaras de la noche disueltas en el aire carbonatado que aportan los vegetales próximos. Tu cercanía a la ventana resulta en escucha: «Volcadme, tirad de las hojas sin la furia de un huracán, con cuidado, así», dice claramente una planta del jardín de enfrente a sus compañeras. Están aún algo lejos y tú las espías tras el cristal: si te viesen, terror de carne para tallos tiernos, coníferas y sus frutos, escaso humano enturbiado por la concusiva…Si te viesen espiarlas, ¡se quedarían secas!

La noche carbonatada te ha arrebatado el pleno intelecto del día y piensas en tomar prestada la contraria a la gravedad y bajar a ver qué se traen entre ramas, pero temes desarrollar insomnio. Dudas. Entonces piensas que da igual, que los pozos están vacíos de amanecer: llenos de pequeñas sombras arrebatadas a las esquinas cuando la luz del sol cae rasante. Mientras piensas, sin darte tiempo a meditarlo más, saltas por la ventana y te acercas a mirar lo que hacen esas plantas: jugar al ping-pong con una piña sin corona, ¡quién lo diría! Una actúa de mesa, es la palmera, la de las hojas más largas, todas juntas, reunidas formando una superficie lisa, el tronco echado a un lado y los cocos ofrecidos al deportista que los quiera. Los competidores son dos arbustos sin nombre, de los que cruzas a diario sin sonreír porque no te dan motivo para hacerlo, unas arizónicas cualquiera. Te asomas entre las rejas finas de metal templado de verano, te fusionas, boca abierta, dientes limpios, piel morena, con la grava del suelo multicolor del suelo. Para cuando retrocede tu sorpresa uno de los dos arbustos ha ganado el partido. Se acaba la concusiva, lo notas en la cristalización de los límites de la fantasía, muy dentro, bien fuera: las plantas ya no hablan, han dejado de jugar, queda una piña abandonada por alguien en el suelo. Trepas, trepas hasta tu cama, subes hasta la almohada. 

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