Noche de un [no]ratón triste

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Había una figura. Una figura que dirían ‘negra’. Negra por la desesperación, por la pena y la penumbra. En realidad no era mas que una planta en un tiesto, inmóvil en la oscuridad de la noche en una casa apagada. Pero para él o ellos, los muchos tantos de tan poca cosa en que esa noche él se había quedado, aquella planta era un actor más entre los decorados de todo eso sin luz en que había quedado su ánimo.

Los actores se movían en su cabeza, rápido, sin dueño, y le arrebataban los minutos de cariño, las palabras bonitas, las caricias que había vivido. Ahora no era vida sino sueño, pero no sueño sino pesadilla. Como si matasen su capacidad de amar, como si todos esos actores oscuros atacasen, uno a uno y todos uno, lo que él, cada vez que soplaba una pestaña o veía una estrella fugaz pedía: ese amor que le palpitaba en el pecho, con esa chica que podía dibujar en su pensamiento línea a línea, lunar a lunar.

Sentado en el suelo, miró mejor a su alrededor: no recordaba dónde había visto las plantas. No recordaba dónde había visto actores. Ahora no veía nada y su corazón palpitaba desasosegado, aburrido, solitario. Se dejó llevar, se emborrachó a vasos de agua y, cuando había logrado un inane efecto, se tumbó en la cama.
Mirar al techo y pensar: seguir amando u olvidar. Lo primero mata si no es correspondido. Lo segundo duele como haber visto y quedarse ciego. Cuando se trata de algo tan difícil, uno se vuelve lineal, cae en un bilogio tenso que al final lleva al final, hasta que alguien, desde fuera, le vuelve a dar el fuego.
El fuego que les falta a estas palabras, pues el ímpetu al escribir muchas veces nace de los besos.
Besos como fuego.
Tus caricias como agua.
Tus ojos como los días que amanecen claros y sin viento.
Tu piel como tu piel, porque no hay metáfora que la supere.
Tus palabras, tu adiós, mi adiós: mi amor, quédatelo.

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